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Acampábamos bajo mantas en un desierto casero:

cada fin de semana era para nosotros un cuento.

Me llevabas en triciclo a recorrer rutas sin suelo,

el pasillo de la casa nos permitía emprender el vuelo.

Pintábamos zapatos viejos con olor a bailes ajenos;

café, negro y blanco eran los colores del tiempo.

Nos deshacíamos del polvo acumulado con trapeadores pequeños;

el agua se llevaba el polvo y refrescaba los sueños.

Festejábamos cumpleaños con pasteles, dulces y el viento

  que soplaba más fuerte sólo para vernos sonriendo.

Compartimos muchas cosas,

compartimos mucho tiempo

pero el tiempo se hizo corto

como sucede en los cuentos.