Desde tu principio

Significa que te vas;

significa que has venido.

No recuerda haberte visto…

Quizá aún estás en el marco de la puerta,

tal vez prisa no tienes ya:

has descubierto que aunque esté ciega a su lado te quieres quedar.

Ciega es su alma, mas no la puedes culpar;

¿acaso a ti no te ciega el dolor que proviene del mar?

Las olas traen imágenes  que deberían borrar, pero se han saturado:

demasiado pesa ya la vergüenza del no ser humano

con tanta soledad que al sol le impide mirar.

Para ella no estás:

sólo en sus ojos puede confiar,

no se ha dado cuenta que es ciega, y tu presencia no percibirá.

Se han velado sus ojos, se han llenado de sal;

                                       se ha cegado su alma,

                                     se ha olvidado de amar.

¿Significa que te quedas?

(a otro sentido habrá que apelar).

En tu medida

Necesito tu tiempo, verde cual alas de escarabajo, brillante cual ojos de niño,

transparente cual suave gemido, penetrante cual sonrisa dormida rodando cuesta abajo.

Necesito sentirlo volar sin destino, enredarse en tus hilos, escalar mi escepticismo, para que al final sin aliento reconozca  que su carrera ha sido un error desde que fue concebido.

                           Pero quizá la culpa no es suya: clamará que era libre, agradablemente desconocido, hasta que le asignaron unidades imponiéndole monótono ritmo —maldito humano ingenio aburrido: lo ha condenado a ser medido con artificios sin entender su cambiante estado. Tenía historia antes que segundos, acompañaba al sol sin compromiso alguno, hacía caer hojas en estaciones sin nombre y acariciaba la tierra sin esperar nada a cambio.

             Antes de ser concebido…

Entre tus nervios

Ladrido ahogado afuera de mi ventana  me recuerda la vez primera que mordiste mi alma. ¿Cómo sabes lo que veo si aseguro haberte quitado mis ojos la última vez que bailamos?

En la penumbra no supiste realmente qué había pasado, pensaste que solamente para sentirte te había abrazado. Quería sentirme a mí misma en la forma que tú me habías dado, quería recuperar la vista que creías te había regalado.

                                                                                      Y teniendo ya mis tres globos (oculares y terráqueo), no fue difícil partir flotando al lugar que para ti no existe pues de su geografía nunca hablamos.

                                           La única forma de hallarlo sería abriendo mis ojos cerrados, pero no tras de mis párpados sino en libros sellados.

Por eso ahora el perro ladra

—a leer le han enseñado.

Hacia tus pasos

Vives en un paréntesis de mi historia recién cerrada —lamento no poderte incluir más allá de la trama terminada. Aunque no seas parte de la línea principal tu participación ha sido importante: llenas páginas de narrativa adyacente, donde los detalles cuentan más de lo que me atrevo a confesarte.

                                     Ahora me pregunto, ¿te imaginé o realmente existes? Quizá no seas tú, sino yo quien entre  paréntesis vive. Tal vez mis líneas son una pausa explicativa en una obra más compleja; tal vez nada explican, solamente dudas reflejan.

                                                                                                             Si eres tú el personaje principal… no importa —paralela o no mi historia es suficiente para convencerme de cuánto dolor puede mitigar la memoria. Separémonos ahora con diferentes versiones de participación compartida: seguiré existiendo entre paréntesis hasta que encuentre un punto que cierre mi vida.

Hasta tu pecho

Mudo significado gira bajo la superficie tibia del abrazo andrógino que nos disuelve en unidad. Diálogo entre sentidos susurra la cercanía de oportunidades calladas destinadas a borrar cruel trazo que te define como otro, imposible de tocar.

                                                                                                                     Poseedor de palabras que completan mis pensamientos develando verdades desconocidas en soledad. Visión de una vida a medias escala mi espina dorsal al darme cuenta de que no te he encontrado —pero  me niego a buscar, pues lograr la fusión perfecta significa renunciar.

Para tu boca

Flores azules disecan el ruido tibio en la superficie del tejido nuevo que cubre tus heridas. Cicatrices cuentan la historia

               de decisiones tomadas a conciencia en contra del corazón.

Regocijo por los golpes recibidos,

                          única evidencia de que alguna vez hubo vida.

Esperanza puesta en texturas nacientes de esa piel confidente del dolor

—secretos de orgullo bifronte: soledad que concentra amor.

Por tu recuerdo

Figura de humo,

te deslizas sobre el agua:

bote que dentro lleva esperanza no arraigada.

Por un momento te detienes y echas tus redes quebradas, pues desde hace muchos inviernos las guardabas congeladas sin pensar que algún día te serían necesarias.

Quieres pescar silencio para alimentar palabras

que en la cubierta del bote te contienen sin consultar tu alma.

Ves tu reflejo desnudo en la superficie del agua, deseando tener huesos para que el frío los calara —al menos así sabrías lo que es sentir (por un momento) algo diferente a nada.

Las palabras interrumpen tu contemplación pausada:

confiesan que el silencio no habita en agua salada.

Según tu historia

Miedo

           entraña tu corazón cuando la miras serena

           esperar lo que ha de venir sin conocer tu deseo.

Miedo

          de que un segundo se congele cuando aún es ajena

          al torbellino de dudas que se desata por dentro

          cuando la miras serena mirar la hora sin tiempo.

Miedo

           al tocar las cuerdas del instrumento

           que tal vez la despierte al final del concierto:

           quizá se sorprenda, quizá te descubra inquieto

           en una obra compuesta al momento de saberlo…

Saber que está cerca y tan lejos, saber que está fuera y tan dentro

aunque ni siquiera imagine los confines de tu tormento

que sólo amaina al verla salir ilesa de batallas con el silencio

–silencio que come palabras cada vez que hay un momento

de comprensión coagulada, suspendida bajo tus nervios.

Miedo, ¿a qué?

Quizá miedo a lo eterno:

eterno no saber si está o si está desapareciendo

tras cortinas de bruma que no te dejan  ir más adentro

                  del bosque donde se esconde pues ella también siente miedo

—miedo de que la toques con manos frías de otros tiempos,

                           de que  se enfríe su alma en la bruma que trae tu reflejo

                         estrellado en mil gotas que  pretendes guardar en un pétalo.

Sin tus desvelos

Olvidas abrir los ojos y escapar de la ola que se eleva ante ti —ola oscura de manías encontradas y prejuicios no erradicados. Marea fría en que flotan pasiones ahogadas, cadáveres aún sensibles si se les sabe abordar. Puedes verlas estallar en historias moradas por el sentimiento helado que sus venas endurece (plasma granulado: imposible revertir su coagulación sin perder trozos de la historia que la mente en escape tornó).

Pero entonces los gritos de mi espina dorsal se hacen sentir en tus ojos, obligándote a recordar que aún dentro de un sueño es posible soñar…

                                                                        Te despiertas dos veces y sabes que faltan dos más.

Sobre tu centro

Comprende que has enfatizado el extremo equivocado del argumento que creías infalible. Toda marca de tu piel permanecerá impasible ante reflejos recibidos junto a entes diferentes en latitudes similares.

                                  Incontables gotas de hiel delicada e irascible amargarán sueños nacidos de señales divergentes entre cuerpos estelares.

                                                                                       Aquel retrato fiel que creíamos insensible se revolverá transido al experimentar emergente ansia que duerme en los mares.

(Entiende ahora que no debiste tentar al futuro que miraba triste cada línea del libreto en que el principal sujeto es borrado en el prefacio.)

Tras tu suelo

Aire corre por mis venas, y ya tiempo lleva corriendo: pienso en ello y me estremece saber que me habitas sin cuerpo. Viento

que acelera y cede, sabes que no debes quedarte quieto

—tu esencia misma te mueve, aun si el movimiento es secreto.

Corazón que bombea viento por no recordar otro estado; has ocupado mis venas

tras de sangre haberlas vaciado.                                                   Mutación resultado del aire,

pensé mientras sonreía: la materia sufre cambios (ahora hasta el viento dormía).

Acerca de ti no me hablan

Di que sí como si entendieras, como si pudieras romper la barrera

de percepciones formadas con el tiempo, como si fueras un niño que nunca ha preguntado a dónde van las nubes, pues lo sabes de antemano.

                                                                              Tal vez no sea tarde, tal vez no te hayan cambiado tanto como para no recordar: las nubes no se van, regresan de un viaje que les ha dejado más preguntas que respuestas; pero eso no importa,

pues a nadie pueden hacerlas —del tiempo cuando hablábamos con las nubes ya no guardamos memoria (tal vez porque ellas aprendieron a hablar un lenguaje que los humanos nunca podremos descifrar).

                                                           ¿Mala intención? No creo que la tengan, es sólo que perdieron interés cuando empezamos a cuestionar el origen sus historias. No pudimos creer que hay un mundo sin gravedad donde las figuras cambian sin mayor consecuencia: hoy puedes ser un dragón, mañana una abeja reina.

                                                                          Di que sí como si me creyeras, y no olvides decirle al enfermero que hoy amanecí más cuerda.

Al lado de ti no me encuentro

Burbuja azul te encierra alejándote del centro

 —la gravedad no es suficiente pues tu burbuja es un sueño. Flexible igual que la espuma a condiciones cambiantes se adapta: la alimentas mientras duermes y al despertar en ella te escapas.

                                                                                      Flotando enfrentas al mundo y sus preocupaciones te extrañan (ahora todo parece importante mas nada existirá mañana).

“Podrías compartir mi burbuja, pero el espacio apenas alcanza y necesito terminar mi hélice por si la burbuja estallara”—extraña fue tu respuesta a mi pregunta callada, pero entendí que no percibías el suave batir de mis alas: paredes tan flexibles cualquier vibración ahogaban.

Alrededor de ti giraba

Sueños penden de tus dedos mientras planeo qué hacer con ellos —no sé si te los he confiado o ellos mismos tus manos han elegido. En tu tacto encuentran la fuerza para combatir el olvido: la mente que los ha engendrado parece ser insensible a la posibilidad que ha originado (posibilidad de encontrar sentido a cada noche que ha perdido, flotando en un limbo heredado de generaciones que no han soñado).

                                                                       No dejes que se vayan, pues si cuenta no se han dado, ahora penden de tus dedos, pero mis alas se han llevado.

Antes de ti no recuerdo

Orgulloso ángel, sientes el anhelo que ocasiona estar encadenado, siempre ansiando emprender el vuelo tras una vida de morir encerrado.

Venas laceradas por febril frenesí agudizan la conciencia de lo que te es negado:

maldices mil veces y aun así sabes que quizá nunca logres lo deseado.

Cubres distancias en tu imaginación, aunque tu pensamiento sufre enjaulado

y no te es posible escapar la aflicción —fruto de eternidades de temor cultivado.

Tal vez algún día encuentres valor para aceptar que te mantiene atado

solamente el recuerdo (y su consecuencia: dolor) de que amaste sin haber sido amado.

A pesar de ti despierto

Analicemos el punto: el punto no es final pero tampoco principio,

ya que toda tu vida parece haber surgido en un intervalo entre explorar y perderte en reflejos sin nombre.

El punto no es banal, pues encierra el solsticio   

de tu luna transida al estrenar su vestido y comprobar que en su vientre

desde hace tiempo duerme la negación de todo hombre.

El punto no es canal que transmite el armisticio tras cruel batalla suicida en que al final te has rendido, buscando arreglo que centre la idea fugaz de saberte tan lejos de un ser que te asombre.

El punto es en realidad el universo hecho tinta para marcar los límites de un sol que nunca se pone, porque la tierra se ha mantenido inmóvil desde que se supo encinta.